“挖去我的眼睛, 我仍能看见你,
堵住我的耳朵，我仍能听见你；
折断我的双臂，我仍将拥抱你——
用我的心, 像用手一样。
箝住我的心，我的脑子不会停息；
你放火烧我的脑子，
我仍将托负你, 用我的血液……”
艾洛克城的傍晚，有沧桑的吟游诗人怀抱着鲁特琴，站在抹有橄榄油的大理石雕像旁, 将古老的诗篇，缓慢又深情地从口中吟唱出……
雕像前，驻足的散落人流中，有一个匆匆穿行而过的身影，外罩乌黑兜帽披风。
在人群的喝彩声中, 他拧紧了眉心，兜帽檐下的阴影里, 一双冷褐色眼眸是惯有的沉郁, 微微下压的眼角，显出常年恪守教条的严厉与肃穆。
他抬起头，望向那边深情诵唱的吟游诗人, 眸光沉沉如渊——心底那种莫名的、深沉绝望的压抑感，又一次如游藻般浮了上来，丝丝缕缕的, 却让人怎么都攥不住，揪不出。
十一年了。
仿佛发酵于坟墓深处，死亡般的冰冷绝望，已经整整萦绕在他的梦魂里十一年了。
白昼如淬霜，黑夜如砭骨，但他连这些到底是什么，都不清楚……
他烦躁地对经过的守卫一招手：“你，过来。”
“我已经让国王下令，不允许外乡人在修道院附近逗留，去将那人赶走。”
沉声吩咐完，他面容严峻地拢了拢披风，转身走入尖塔的修道院中。
……
逼仄的祈祷室，摇曳的铜灯火苗，装满手稿的大柜子，搁有鹅毛笔与角质墨水瓶的矮木桌，像是一座散发出死气沉沉的霉味的坟墓。
男人站定半晌，外罩的乌沉披风落下，现一身神职者的印云纹白长袍。
他走到角落，翻开了一个布满灰尘的大柜子，开始整理起陈旧的手稿，试图用无意义的忙碌，驱逐去无端生出的彻骨冰冷。
写满密密麻麻字迹的纸张，被一张张整齐堆叠起来。
忽地。
男人眸光微凝，视线落在柜底的一沓手稿上。
泛黄的纸张上，清隽优雅的字迹，历经十多年，笔锋的墨水已经洇开微朦——但明显不是他的字迹。
他拾出，以指捻翻……
是一本希伯来语法典的翻译。
他恍惚想起自己确实翻译过这本法典，但是记忆里，分明没有第二个人曾与他一同翻
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